Mais coisa antiga, saída de uma insuportável aula de qualquer babaquice relacionada à teorias comunicacionais que não param em pé – devia estar meio dopado, só pode. Trabalhando muito nos últimos dias e sem muito tempo livre (o que tenho, naturalmente, gasto em lugares produtivos como bares e afins). Segue este, hum, hum, texto? Ou seja lá o que for.
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O velho passou tanto tempo amarrado na árvore que não sabe mais aonde ir. Sabe a historinha do dono de circo que amarra o elefante com barbante?
Bá.
"Velho bobo, não dá pra ficar aqui. É uma árvore, velho estúpido".
O velho doido vai morar embaixo da árvore.
...
– Menino, escove os dentes e pare de conversar com o espelho. Vai emporcalhar tudo.
Espelho. O pior inimigo das pessoas feias. Fico biruta com espelhos.
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Na casa de meu pai há muitos reflexos. Vitrines de lojas espelhadas.
Na casa de meu pai há muitas moradas. Sem luz ou água encanada.
Calçadas que fedem à urina.
Meu pai mora no centro. E lá tem um McDonald's.
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Velho maluco. Mora em árvores.
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Não, Bandini, esse velho não dá uma boa história. Ele é louco. E deve estar bêbado. É, biruta e bêbado. Ele mora em árvores. E uma vez já teve uma coleira.
Mas faz muito tempo.
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Ontem ele tava aqui. Aqui no centro. Aqui onde é sempre domingo à tarde. Aqui, no mais vadio dos dias. O velho que mora em árvores e conversa com cachorros. Aqui. Onde diabos se enfiou? É, naquela árvore. No fim dessa rua.
A árvore com o velho. Ou o velho com a árvore.
Sei lá.

Nas vitrines ninguém conhece o velho. Nem a árvore. Na casa de meu pai é todo mundo muito distraído. Velho doido. Gente biruta. No centro.
Onde meu pai mora. E onde é tudo sempre meio besta.